Sr. Côcô
Zona Visão

É na Praça do Congresso que mora uma revolução silenciosa. É na Praça do Congresso que mora, a bordo de uma relíquia automóvel – perdoe-se –, vá lá saber-se de que era automóvel da era automóvel, um “camionetaço”, completamente grafitado, como se fosse um muro com rodas. Era onde estava Coco, um velho senhor, criteriosamente penteado, que tem casa naquela camioneta-super-furgão-trailer-tenda-roulotte. É ali que mora, curiosamente junto a um parque de estacionamento pago, coisa que Coco nem em sonhos ponderou fazer. Com esta sua casa percorreu todo o Uruguai, todo o Brasil e grande parte dos Estados Unidos. Hoje, é a sua antiga vida que o percorre ao longo do corredor estreito da sua camioneta Mercedes. Está ali, diz, por que tem permissão das autoridades.

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Quais? Bom, isso não virá ao caso, já que a sua casa está ali há mais de dois anos sem que nunca alguém o tivesse perturbado, a destoar da imponência da Praça do Congresso, ou a prestar-lhe uma ferrugenta homenagem. Ri-se. E aproveita para referir que só consegue manter a sua linha esguia porque “bailo o tango”. Coco trabalha nas imediações. Está sempre com vista para a sua camioneta ou para o seu local de trabalho. É vigilante num prédio próximo, onde não lhe dão sítio para dormir. Mesmo que dessem, nunca trocaria o desconforto familiar da sua camioneta por caminha nenhuma encerrada num cúbiculo.

Tem as suas recordações espalhadas por toda a parte como se habitasse uma camioneta-museu, dentro da qual guarda o seu maior tesouro: a escolha inalienável de partir. Mais livre que isto é impossível para este vizinho próximo do Palácio do Congresso, tão orgulhoso da sua camioneta como de um par de camisas brancas, engomadíssimas e a cheirar impecavelmente a fresco-detergente. Teve família. Hoje não. Tem só a sua camioneta. Na paragem do Congresso.

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