Dia 11
Diário de viagem

Táxi!!!! “Por favor, para el camping”. Dez minutos depois três campistas algo desanimados tentavam resistir ao sono, guardando a morada do mecânico, como o mapa de um tesouro. O sono, porém, venceu-nos, mesmo dentro de uma tenda sob um intenso efeito estufa. A escorrer suor, saímos da destilaria de licor de limão. Na recepção pedimos um táxi.

“Muchachos, que tal?” Era o taxista que nos tinha trazido pela manhã. Reparando bem, era um cromo dos raros: Ray Ban, modelo Top Gun, cabelo escasso, mas longo, colado à zona de calvície, um sorriso nervoso e, apanágio nacional, uma simpatia naturalíssima, que não alterou um décibel quando lhe dissemos a morada do mecânico. A pé, a rua do mecânico ficava talvez a cinco minutos. De táxi, demorou o tempo do simpático taxista nos perguntar se éramos “brasilenõs”. Não senhor, portugueses. Muchas gracias. Salut. Felicidades. Adios.

“Hola, procuramos Dualde, el mecânico?” Só podia ser ali pois o pequeno jardim sem relva, onde dentro de uma mini-piscina insuflável chapinhava um miúdo com meia-dúzia de dentes a reluzir ao sol. O miúdo, soubémos um pouco depois, era o filho de Dualde que, em matéria de quantidade dentária, decididamente, puxou ao pai.Dualde estava sentado numa poltrona tipo camping a beber o seu mate. Tinha as mãos sujíssimas da sua arte, esticando-as para nos cumprimentar. Que esperássemos um pouco, que já vinha ter com “nosotros”.

Feito o relato preliminar dos sintomas que apresentava o 006, o doutor Dualde preferiu não emitir relatório sem antes, “in loco”, ver “el paciente”, que se encontrava a coisa de três quilómetros. Toca para a pickup de Dualde, também ela um exemplar histórico ao nível do 006, só que a funcionar como um relógio suiço. Era o menino de Dualde. Mas, dadas as dimensões, não podia saltitar na piscina. E, à frente só tinha um ligar disponível, pelo que os dois elementos restantes teriam de ir atrás, como patrulheiros na Amazónia ou como um gangue somali. Fomos em cruising por Azul até à nossa viatura, temendo o pior, depositando em Dualde altas esperanças. Dualde continuava sorridente a falar do estilo barroco da igreja de Azul, recomendando vivamente que “sacassemos” fotos do interior, alongando-se também sobre a reportagem que o Clarín, periódico da capital, havia dedicado à cidade de Azul e à sua inegável qualidade de vida.

O parque automóvel de Buenos Aires bnão é propriamente não-poluente. O nosso exemplar, comparado com muitos outros que circulam na capital, como em Azul, como nas localidade que deixámos para trás, pode até parecer um veículo saudável. Mas, sobre estas particularidades pronunciar-se-ia o mestre Dualde, que saltou da sua carrinha mal avistou o 006. E, mesmo sem ver os dísticos na traseira, desatou a enunciar as suas características técnicas, do motor ao chassis, das válvulas aos cilindros, elogiando a incomparável resistência do motor do Falcon, coisa que o 006 não estava propriamente a dar o melhor exemplo.

Capot ao alto, tarefa que diariamente acontece três, quatro, cinco vezes. Dualde demonstrava enorme à-vontade, ligando e desligando fios, retirando uma peça aqui, outra ali. “Hummm”, declarou, enigmático. Anda Dualde, não nos deixes nesta ansiedade. É grave, senhor doutor? Tem arranjo? Pode voltar a andar? Não precisa de ficar internado, pois não? Dualde sorriu com os seus dois dentes frontais, cofiou a barba rala e, sem mais delongas, diagnóstico: “Es lo carburador”. Muy bien, muy bien, Dualde. Mas podias traduzir? De regresso a casa de Dualde, foi uma tarde muito bem passada com o capot aberto a receber um workshop de mecânica- Falcon. Dualde, contou, foi durante muitos anos militar. Deu-nos todas as recomendação e mais algumas para que o Falcon resistisse dali em diante. E, com o carburador e o cilindro que estava avariado agora a funcionar em pleno, estávamos prontos para partir de novo. A mulher de Dualde, natural da Nicarágua, veio à porta, para nos oferecer mate. E para explicar que nos entendia muito bem, pois durante muitos anos foi viajante. Só então nos lembrámos que outro dos nossos anjos salvadores, Agustino, que começou por ser o nosso anfitrião da noite passada, tinha prometido que iria arranjar-nos um mecânico. Agustino era a simpatia em pessoa, absolutamente viciado em Manú Chao.

Ao fim do dia, o cansaço era impossível de conter. Restou-nos forças suficientes para fazer um churrasco e preparar a viagem do dia seguinte, em direcção à Bahia Blanca, a coisa de trezentos quilómetros, já relativamente perto da Patagónia. Onde, tudo indicava, um renovado Falcon nos iria transportar. Será? Haja “aceite y água”.

 

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