Dia 48
Diário de viagem

Que belo despertar. As pernas enfiadas no saco-cama, o pé direito preso entre o acelerador e o travão, o joelho a bater no volante, tipo camionista, do Falcon, a cabeça virada à esquerda, encostada à base do cinto de segurança, que é mais uma menos uma caixa de fósforos das grandes, só que em metal, o que vai muito bem com uma orelha gelada. Lá fora, assim como cá dentro, estava um frio de rachar. À minha direita, monsieur Pazat trovejava, encolhido dentro do saco-cama, com o nariz algo avermelhado a pontificar. Atrás, mister Burch, que é rapaz para 1,85m, teria o melhor compartimento do hotel-móvel se fosse capaz de se estender na totalidade. Ainda tentou, desviando uma panela, que tinha lá dentro uns copos de metal, mais uns garfos e umas facas, que retiveram muito bem a ferrugem ao longo da viagem, uma série de roupa que já julgavamos perdida. Ainda um pneu em boas condições, que tivémos de retirar da mala para efeitos de arrumação, livros, um fogão a gás, de botija, um bidão com água, algumas embalagens de “aceite”, outro bidão de dez litros, muito útil sempre que falta a gasolina, ainda a carcaça de uma carcaça, que tenho a impressão que comprámos numa padaria de Buenos Aires, e tudo o resto que enchia a parte traseira da direita, onde colocámos a nossa tralha numa espécie de efeito de retro-placebo, só porque achamos que ninguém vai roubar unicamente porque está desse lado do carro, só porque desse lado do carro a porta não abre.

Não foi uma operação fácil, esta de reinventar o espaço para poder esticar o esqueleto, coisa que na parte da frente ninguém era capaz de fazer. Estrategicamente tínhamo-nos afastado um pouco da porta de entrada do hotel, recuando para a escuridão, para tentar não ter todas as dificuldades já descritas, juntando um foco de luz bem em cima dos olhos. O nosso arquitecto de interiores fez o melhor que pôde, arremessando tudo o que era arremessável porta fora. De manhã, havíamos de tratar das recolha. Por volta das cinco da manhã, acordei com um gelo na coluna vertebral, que por acaso estava com algumas “chicanes”, adaptando-se à curvatura do interior do Falcon. Não dava para esticar completamente as pernas, nem os braços, não era possível a posição horizontal, apenas tentar reclinar o mais possível o banco frontal do Falcon, que vai de uma porta à outra e, de velho, cede às exigências.

Por volta das cinco e cinco da manhã, tentei mudar de posição, o que não estava fácil pois tinha um braço completamente inerte, não conseguindo sequer obter os primeiros sinais do típico formigueiro, que normalmente se manifesta um pouco antes do sangue afluir de novo. Por volta das cinco e dez, desisti. E, ao som incrível de apneia frontal, perfeitamente orquestrado com a parte traseira, que alternava graves com agudos, com as batidas de pés, incapazes de se esticar para além dos vidros, talvez ainda das coisas realmente sólidas que restam no 006. Talvez esteja a exagerar. Há partes da carroçaria que ainda prometem resistir ao resto da viagem. Embora a estrada que nos esperava em direcção a San Sebastian, onde fica mais uma fronteira, primeiro a chilena, depois a argentina, para reentrada, não fosse nada fácil. Mesmo nada. Era uma daquelas estradas duras, de gravilha e pedras no caminho, impróprias para veículos que não fossem de tracção às quatro rodas, de preferência altas, de preferência modelos com menos de vinte anos e, já agora, que não vá perdendo pedaços pelo caminho, cujos fios não se vão desligando, que não vão caindo peças importante para a felicidade do grupo, que nesta madrugada ainda não estava feliz, só porque tinha a maioria dos seus elementos ainda a conseguir dormir num cubículo chamado Falcon.

Com grande difulculdade tentei acordar a dupla ressonante. Nada. Segunda tentativa. Na parte frontal, um breve sinal de vida. “O isqueiro?”, perguntou monsieur Pazat. Não. Não era isso. Não queria fumar logo assim que abriu a primeira pestana. É que queria ter fumado ao adormecer e não encontrava o dito cujo. Deve ter sido, portanto, um reflexo condicionado, que agora se manifestava. Coisa que, aliás, não durou. Ainda não tinha respondido à pergunta e já o nosso co-piloto prosseguia o seu soninho reparador, tendo mudando de estilo, posicionando agora os seus pés por cima do tablier, o que até dava jeito, porque aquela zona do carro, tal como as outras todas, estavam mesmo a precisar de um “little car keeping”.

A estrada para a fronteira só tinha compatibilidade com a estrada que tínhamos feito em direcção a El Calafate, embora neste caso a etapa só tivesse 100 quilómetros, que tinham início pouco após a nossa saída do largo em frente ao hotel onde não ficámos. Já que os companheiros de viagem não emitiam quaisquer espécie de reacções, o melhor era mesmo seguir viagem sozinho, salvo seja. Calma, atrás havia reacção. Mister Jordi parecia querer ganhar o despertar ao concorrente francês, que tinha definitivamente mergulhado de novo na piscina do sono. Falso alarme: o concorrente catalão limitou-se a abrir o vidro, de forma a poder esticar as pernas.

Muito bem, em frente. A estrada podia ser dura, mas tudo em redor era de uma beleza, tenho a impressão que só possível nesta imensa Tierra del Fuego, na inesgotável Patagónia. Cavalos selvagens, pedra, aridez, vegetação, água, seca, enorme, parecia sem fim, um cenário só interrompido pelos camiões que se cruzavam connosco ou que tinham estacionado á beira da estrada para fazer o que fazia o cliente de trás. À frente, um sinal: “Dá-me um cigarro!”. Afinal, o pequeno-almoço deitava fumo. Perto de quatro horas e algumas peças depois, estávamos na proximidade da fronteira, a tomar o verdadeiro pequeno-almoço no único estabelecimento em que isso era possível no espaço de 90 quilómetros. Ou seja, a viagem.

Cruzar as fronteiras, desta vez foi facílimo. Não houve perguntas, nem questões formais a levantar, apenas carimbos e desejos de saúde à saída.
Breve paragem na cidade de Rio Grande, que é grande e tem um grande rio, seguindo para Ushuaia em toda a velocidade que o Falcon permitia. Aparentemente, a viagem na estrada de gravilha não tinha deixado grandes máculas. Aparentemente. Os cenários iam mudando à medida que nos aproximávamos do fim do mundo, sempre com as montanhas cheias de neve no horizonte. A escassos quilómetros de Ushuaia, antes de entrar nas estradas sinuosas que nos levam à cidade mais austral do mundo, eis que paramos só para contemplar um cenário idílico, um lago enorme, envolto em montanhas, emersas em neve. Ainda bem que parámos. Nem tínhamos reparado que o pneu frontal esquerdo estava furado. E também não tínhamos reparado que o nosso “macaco”, comprado numa loja de chineses, não tinha a capacidade de levantar o carro na altura necessária para colocar o pneu. Experimentámos uma pedra, experimentámos um pau. E missão cumprida. Só não foi possível comprar outro pneu nas cercanias. Não havia. E onde havia, sabendo exactamente da situação vantajosa, um rapaz quis vender um pneu a peso de ouro.

Seguimos a rezar para que não houvesse mais surpresas em matéria de pneumáticos. A Ushuaia chegámos com grande alegria, de imediato para um parque de campismo lindíssimo, que tem incluído de série uma pista de esqui, que é a sua função no inverno. A noite caiu tão bem como um rodízio de “cordero”.

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