Dia 52
Diário de viagem

Está na hora de partir para outro sítio onde já estivémos, para então partir definitivamente para o Chile, outro Chile que não Punta Arenas, onde tínhamos combinado encontro com Gérman, que estava a tratava diligentemente de nos marcar uma viagem, de preferência grátis, através da sua agência, de Puerto Natales para Puerto Montt.
Por isso, não havia forma de contornar a questão. É andar para trás, ou para frente se consideramos que Ushuaia é só o princípio. De novo, a fronteira argentina. De novo, a fronteira chilena. Para chegar, ou para sair de Ushuaia, há que cruzar essas fronteiras, regressando para Punta Arenas, paraíso do consumo, sob a batuta do temível - pelo menos para nós -, peso chileno. Cerca de 560 quilómetros até Punta Arenas, não esquecendo que pelo meio ainda havia que atravessar o estreito de Magalhães. Havia também que sair cedo do parque de campismo, pôr o Falcon em marcha, tarefa que se torna cada vez mais difícil, sobretudo nas manhãs gélidas de Ushuaia, ainda por cima em altitude considerável, onde fica o camping mais bonito onde já estivémos nesta viagem, que nos perdoe mister Gérman. Um café, ou coisa que o valha, que o empregado do camping, ex-trabalhador de boliche, sobrava em simpatia o que lhe faltava claramente em arte para tirar cafés. Também não interessava porque compensa a coisa aquecendo com grande mestria “empanadas” no micro-ondas. Desmontar a tenda, uma rotina que à chuva ainda se torna mais penosa, desarrumar o que já está desarrumado naturalmente na mala do Falcon. Tudo para fora, tudo para dentro. Não sei porquê estava a ser difícil abandonar Ushuaia. Não sei exactamente dizer onde estava o problema. Se é que estava.

Em autodiagnóstico na noite passada tínhamos chegado à conclusão que o cansaço começava a instalar-se mais fundo. Não era só uma noite de sono que tinha a cura para ele. No entanto, não havia tempo para ficar. Só havia tempo para seguir, porque as luzes do Falcon, ao contrário da caixa de velocidades, e do carburador, não estavam a funcionar na perfeição. Aliás, não fosse a despesa com o motor ser ter elevado ainda faríamos um investimento para arranjar o sistema eléctrico, que anda pelo menos há dois meses com vida própria, desde que o mestre Dani, mecânico-auto de Buenos Aires, tinha resolvido a questão da buzina, avariando o isqueiro do carro, cruzando fios e mais fios, de modo a arranjar a transformar uma buzina que não tocava numa buzina que não deixava de tocar. Para resumir: As luzes acendiam de vez em quando. Às vezes passavam o dia inteiro acesas, mesmo com o carro desligado, mesmo com o botão das luzes desligado, o que não deixa de ser um mistério, coisa para um electricista esotérico, que tenho a impressão que havia de encontrar-se a bom preço na avenida onde tudo se encontra em Ushuaia.

Outra coisa: a chapa de matrícula traseira gritava pelos cuidados de bricolage de monsieur Pazat, que por algum motivo tinha guardado agulha e linha da famigerada operação “cose-tenda”. Com grande mestria, la´se conseguiu remendar a chapa à traseira, que começa, diga-se, a cair aos bocados. Não interessava. Nada disso interessava. O mais importante era mesmo pôr o motor em marcha, que ainda há poucos dias era uma verdadeira impossibilidade. O motor pegou à sexta vez, o que não é mau, para azar da maior parte da rapaziada que tinha alugado uma cabana de montanha junto ao local onde estava estacionado o Falcon, soltando uma ameaçadora nuvem negra, que com o vento a favor se esgueirou precisamente para dentro da casa, de onde sairam alguns elementos esbaforidos, incluindo um alemão gigante, que gostava de ajudar no camping em tarefas como cortar lenha, todos a tossir e a tapar a boca com panos como se estivessem sob um ataque de armas químicas. Pelo inconveniente, pedimos as respectivas desculpas. E, não fosse o alemão ficar com ideias, “bueno, bueno, hasta luego”.

Lá fomos, directos para a estrada que nos tinha trazido para Ushuaia, que até Rio Grande é uma travessia de um pedaço de paraíso, só interrompido, poucas vezes, diga-se, por coisas ínfimas de civilização como estações de serviço e restaurantes fechados depois das três da tarde, coisa que se confirmou à passagem da primeira cidade, onde antes um rapaz nos tinha tentado aplicar um calote com a venda de pneu em vigésima mão, muito para lá do conceito de usado.

Em Rio Grande, que é uma cidade cinzenta, onde pontifica à saída uma enorme cruz, com Jesus ali crucificado no meio do deserto que se segue em direcção a San Sebastian, onde fica a fronteira argentina, para onde apontámos mal foi possível encontrar qualquer coisa parecida com um restaurante onde nos servissem uma “hamburguesa completa”, que é qualquer coisa semelhante a pequeno-almoço, almoço e lanche, que para o jantar, se as coisas corressem como estávamos à espera, tínhamos planos.

Por isso, era atestar de novo o depósito por a estrada a San Sebastian era longo e a próxima estação de serviço, informaram-nos era precisamente a coisa de cinquenta metros da fronteira. Perto de duas horas depois, estavámos a atestar de novo. E, de novo, prontos para testar os incríveis poderes do “poder”, ao qual já atribuíamos importância de certo modo relativa.

Chegámos a conclusão, depois de apanharmos um zeloso funcionário aduaneiro, que tinha uma pança do tamanho de um vidrão e não conseguia parar de comer barras de chocalate dietético, que resolveu atormentar-nos com uma questão que claramente ele não considerava de somenos. Seja para entrar na Argentina, seja para sair do país, a fronteira é a mesma. E o nosso homem, julgando que nós estávamos a entrar, resolveu passar à lupa todos os documentos do carro. E, em tom gravoso, declarou: “Muy bien, muy bien. No pueden pasar, vosotros”. Mas como, senhor gordo fronteiriço? “Tenemos um grave problema?” Senhor fronteiras, será que ainda não tinha percebido que estávamos a vir de Ushuaia e não a dirigir-nos para lá? “Que? Pero no podían?”. Pois, senhor aduana, agora era tarde não era? A não ser que quisesse chamar o seu colega para poder castigá-lo ou aplicar-lhe um processo disciplinar, coisa que fica sempre bem entre colegas de trabalho.

O curioso da coisa é que para circular no Chile não havia o mínimo problema, já que autoridades chilenas mais não precisam que a “tarjeta verde”, o respectivo “poder” e ainda um documento da aduana “chilena”, a carimbar sempre que se entrar e sair do país, coisa que já fizémos vezes sem conta. É claro que o mister aduana nos deixou seguir. É claro que seguimos para a fronteira chilena. É claro que passámos sem grande problemas tecnocráticos ou outros. É claro que nos atrasámos irremediavelmente. É claro que tínhamos uma estrada de gravilha de 100 quilómetros, ainda o estreito de Magalhães, só depois a estrada para Punta Arenas. No total, tínhamos ainda de percorrer para lá de 350 quilómetros. E a noite ameaçava cair mais cedo, pois o céu estava escuríssimo. Tínhamos cerca de três horas até perto da meia-noite, quando anoitece. É um estrada de pó e camiões gigantes, que acham que a estrada lhes pertence e também não gostam muito de travar. Nem a vale a pena dizer o desagradável que seria apresentar-se à frente deles em noite plena com as nossas luzes apagadas. Entre fingir que não nos vêem e não sermos vistos vai uma grande diferença. Mas, para esta estrada dos infernos, que as autoridades chilenas não quiseram alcoatroar, provavelmente porque vai directa a território argentino, falta simplesmente um troço de vinte quilómetros.

O pior é que já estava de noite. E as luzes teimavam em ficar intermitentes. E eis que chegamos de novo à magnífica localidade de Sombrero, a meio caminho de nada, no sítio preciso onde tínhamos ficado no caminho para Ushuaia. E, precisamente no mesmo sítio, tínhamos encontrado ujm magnífico hotel, com a mesma senhora a tricotar, que ainda lá estava à lareira. E nós, mais uma vez, ficámos no Falcon hotel. Pior que isso só termos gasto todo o dinheiro, “cash”, que tínhamos na carteira, em pesos chilenos e argentinos. Pior que isso, informou-nos a empregado do restaurante, é que o multibanco mais próximo ficar na cidade de Porvenir. E o pior é que Porvenir fica a 150 quilómetros. Por isso, o melhor foi sentar o esqueleto no Falcon, adaptar as costas a tudo quanto tínhamos de nos deitar em cima. E tentar dormir dentro do carro, com um raio de um gato, que também queria um quarto no hotel, que não parava de arranhar o vidro da frente.

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