Dia 58
Diário de viagem

Alto mar. Baixa manhã. Era ainda de madrugada, mas tinha já a certeza que ainda não era desta que conseguia tomar o pequeno-almoço. Ainda por cima já me tinha dito um francês, informação confirmada por um norueguês, reforçada por um agricultor do Quebec, normalmente muito exigente nas questões de ingestão matinal, reconfirmadíssima por um dos chilenos, companheiro de bunker, que tinha aproveitado para o experimentar antes de se ir deitar, dizendo maravilhas do pão, da manteiga chilena, que se distingue da argentina por ter sal, do próprio café, coisa que claramente não tinha chegado para lhe curar a excitação de uma dose incomensurável de pisco, que esta noite transformada em manhã lhe tinha reservado. Não fazia mal, Leonardo, nestes três dias acabámos por desenvolver um mecanismo eficaz para ignorar vozes. Antes de mais, a voz sempre presente de Andreia, com as suas convocatórias para a missa matinal, para o almoço, para o jantar, para o briefing, para o briefing do briefing, para o filme da matiné, no circunstância A Casa dos Espíritos, do clássico de Isabel Allende, que tem pitadas de Alentejo e de portugalidade, que passaria mais lá para as cinco da tarde.

Não havia, portanto, nada a fazer. Dormir e dormir, descansar e descansar, carregar baterias, porque na madrugada seguinte já estávamos em Puerto Montt, de novo terra firme. Convinha acordar um pouco antes do almoço, para nos dirigir ao “comedor”, assumir o nosso lugar na longa fila para chegar aos tabuleiros, para ser servido às colheradas, como se estivéssemos num estabelecimento prisional rodeado de mar. Findo o almoço, pouco mais para fazer em alternativa à “siesta”. Talvez um “jogging” às voltas no barco, a tentar evitar as pessoas com quem tínhamos falado longamente na noite passada, deambulando sobre temáticas certamente interessantes, mas das quais não nos lembrávamos em grande percentagem, à espera que a paisagem arrebatadora dos canais patagónicos voltasse ao nosso campo visual, à espera do jantar, à espera do único anúncio de Andreia que causou bons níveis de entusiasmo: A seguir ao jantar, senhores passageiros, todos para o bar porque estava prevista uma “happy pisco hour”. Sour, por supuesto.

Estava-se mesmo a ver que a noite reservava uma piela colectiva, como havia acontecido há duas noites. Havia mais boas notícias: O comandante fez anunciar que se esperava mar de pequena vaga, que dispensava quaisquer comprimidos para o enjôo. Melhor: Depois do almoço ficou um sol radiante, próprio para estender-se no convés com “headphones”, que é uma óptima maneira de dizer gentilmente aos outros que não estamos em modo-converceta. Estava um solinho quentinho. Mas, para o grupo germânico parecia Janeiro no Brasil, logo em tronco-nú, munidos de protector solar. Os teen franceses, estavam todos com uma ressaca enorme dos comprimidos para o enjôo e só queriam estar deitados. Como quase todos os restantes, ali ou nas camaratas.

Estava, portanto, deitado num dos bancos de jardim do convés, com headphones a ouvir Tricky em modo repeat, na escala 8 em 10 do volume, quando alguém me retirou o auscultador direito, me colocou parcialmente à sombra e sobrepôs uma dentadura branca e perfeita entre mim e o azul do céu. Era uma das espanholas, intrigadíssima pelo facto de não estarmos a falar com elas, nem interessados no que elas estavam a fazer, que naquela altura promoviam um “workshop” de tricot, sentadas em posição de lótus, mesmo ao lado, na parte central do convés.
“My hermana, se estava voltado para o céu era porque não estava voltado para o tricot, verdad?!” A nuestra hermana, que por acaso já tinha estado no nosso bunker noutra circunstância, estava para a conversa. De onde és, para onde vais, onde estiveste, como, porquê, quando, já estiveste aqui, já estiveste ali, quando tencionas lá ir, planeias algum dia lá voltar, está um tempo do caraças, não está? Por acaso está. Mesmo bom para se estar deitado ao sol a ouvir música. Glória era uma rapariga simpática, trajava “hippie style” e informou com tristeza que este era precisamente o seu último dia de “vacaciones” pela América latina. E, sem margem para dúvidas advertiu que não seria possível não comparecermos a seguir ao jantar naquele mesmo local, para a “happy pisco hour”, que havia de seguir-se de uma série de “hours” de pisco. “Luís, bamos tomar una grande borracheira!!!” Bamos sim, Glória. Muito obrigado pelo convite e pela informação, mas de todo o modo não estávamos de forma nenhuma a programar ficar ausentes de tão solene ocasião, na qual ainda por cima o pisco sour seria preparado com gelo puro de glaciar. Não era todos os dias. Mas, seguramente, foi todas as noites. Ficava então para logo, Glória. Para logo, Glória. Glória, hermana, mais logo… “hasta luego”.

Sol de pouco dura. Era quase cinco da tarde, ocasião para ir para o comedor-cinema, que a seguir a comedor-comedor, tinha passado a comedor-sala de bingo. Foi com grande dificuldade que abandonei o convés soalheiro, mas tinha de ser. Havia que escrever e era necessário um sítio onde se pudesse ligar um computador com a bateria descarregada. Na cama minúscula não dava jeito nenhum, mas na sala de cinema tinha detectado uma ficha eléctrica, na última fila, mesmo junto ao balcão onde se servia a comida, onde normalmente eram colocados os tabuleiros. Aproveitei, portanto, para escrever no escurinho do cinema, mesmo sem drops de pisco, que tinham vindo a calhar para antecipar o sabor da noite que aí vinha. Quando o filme acabou, era a hora de jantar. E a primeira vaga de esfomeados - entretanto já ninguém respeitava as classes A, B ou C - apressou-se a formar fila indiana mesmo em frente a mim. Ok, eu saio. E nem sequer quero ficar em primeiro. Por enquanto só queria aterrar, com os ouvidos a zumbir da escala 8 do volume.

E, para o jantar, surpresa das surpresas, não eram os restos do almoço. E, melhor ainda, uma coisa que já não comíamos há mais de dois meses, não que a oportunidade não tivesse surgido: Peixe. No caso, salmão, que soube maravilhosamente, diga-se, antes de mais tarde saber que no Chile existe actualmente um problema gravíssimo com salmão, que ultimamente tem sido vítima de uma taxa de mortalidade inaudita na região, devido ao “Caligus Rogercresseyi”, vulgo piolho do mar, tendo sido constantemente, cientificamente ou não, posta em causa a sua qualidade.

Bom… agora era tarde demais. Mas estava na hora exacta para subir ao convés, para a happy hour que, aliás, já decorria. E não estava fácil chegar ao balcão do bar, onde toda a gente concorria por um momento da atenção da multifuncional Andreia, na companhia do Sinatra de bordo, ambos requisitados para aquela hora especialmente concorrida, que ultrapassou todas as expectativas. As espanholas, que tinham prescindido de jantar - erro crasso -, não estavam a desiludir, pedindo piscos sour em ritmo alucinante. Novos e velhos e intermédios, hippies, clássicos com calções Coronel Tapioca e sapatos de vela, semi-intelectuais com óculos redondos a tombar do nariz e roupas pré-Avante, alemães altíssimos, a tentar sacudir o bacalhau que parece que acabaram de engolir, noruegueses a sorver pisco e a querer discutir problemáticas interessantíssimas, os americanos descalços ainda descalços, os franceses que continuavam à procura de franceses, um francês, que ia começar a trabalhar dentro de dias em Concépcion, à procura de monsieur Pazat, que não se conformava com um rapaz austríaco, bem-comportadíssimo e em lua-de-mel, que tinha uma lente enorme, novíssima em folha, na sua máquina fotográfica nova, a teorizar sobre a lente com a lente na mão quando estava a melhor luz do dia. Não interessava. Em minutos esta cedera lugar à noite e a noite cedera a uma bebedeira geral, conforme estava previsto. A alvorada estava prevista para as seis da manhã, altura em que chegávamos a Puerto Montt. Por volta das quatro, estava ainda tudo na forma possível. As espanholas distribuiam “besos” cada vez mais libidinosos. O americano guitarrista, chamado Ariel, não gostou nada que eu lhe tivesse dito que ele tinha nome de detergente para a roupa. E, passado um pouco aterrou num sofá, sem que ninguém o conseguisse arrastar do sítio.

As espanholas, sabe-se lá por que milagre, tinham encontrado erva, que não aromática. De modo que o Sinatra cantou de novo o My Way, de modo que se seguiram temas pop, de modo que toda a gente dançou até que lhe dissessem, as pernas ou o Sinatra, então nas funções de DJ, que tinha acabado o baile. E acabou. Por volta das cinco e meia da manhã. O despertar era às seis.

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